"me cuentan, pienso, escribo: las personas no se mueren de pena, los amores si".
viernes, diciembre 02, 2011
sábado, noviembre 26, 2011
Pregúntate
Oración
¿a quién realmente diriges tus plegarias?
Conexión
¿A quién realmente abres tu corazón?
Ego
¿Hace cuanto le traes en tus alas sin dejarte volar?
Cicatrices
¿Tus heridas realmente han cerrado?
Miedo
¿Hay algo peor a ese miedo que se vive sólo?
Placer
¿Lo ves detrás de todos los árboles del bosque?
Cuerpo
¿Te conoces?
Culpa
¿has dejado que detenga tus pasos hacia algo bueno?
Pasión
¿Aún tienes las quemaduras del último incendio?
Amor
¿Te acuerdas de esta u otra vida cuando le conociste?
Final
¿Crees realmente que alguna vez tus preguntas acabarán?
¿Qué harás mientras tanto?
Foto: En algún rincón de Valpo este año.
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jueves, noviembre 24, 2011
Pausas de Luz
Caminar generando eternidades,
alimentar instantes infinitos
sólo con luz,
encontrar la belleza en cualquier rincón,
robar colores para que luces y sombras
protagonicen la vida.
Esa luz que capturas en un rectángulo
casi mágico ya no será.
Se poco y nada de ello,
pero me gusta caminar
deteniendo el tiempo con sólo un dedo.
Me enamoro de las pausas de luz,
y su silencio.
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domingo, noviembre 20, 2011
Quizás…
"El corazón tiene razones que la razón desconoce." — Blas Pascal
Si te vieras tras mis ojos.
Si los tambores del solar trataran de derribarte.
Si el vértigo de recordarte tropezara con tus pies cada día.
Si temblaras sabiendo que vienes.
Si no pudieras sino rogar por un beso.
Si supieras que nada más existe dentro.
Si soñaras que sueñas contigo.
Si fueras yo tratando de explicarte.
Si no trataras de entender.
Quizás entenderías.
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Sauce
Ni los versos
ni la realidad,
han sido alguna vez
suficientes
para apurar o detener
el camino de las aguas.
El sauce que ve pasar el río,
llora
porque sabe,
nunca se irá en él.
El mar no es para todos,
dice la lección
aprendida en los tiempos
primigenios del dolor.
En silencio
nada más acaricia
con sus ramas la corriente.
Así fue maldito,
y ni el invierno
le dejará perder sus hojas,
por miedo a las historias
que en sus cartas
a las olas contaría .
El sauce sólo ama esas aguas
y las llora cuando se van.
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lunes, noviembre 14, 2011
Codo a codo
Un paso a la vez son las horas
que que se deslizan en el parque.
Te regalo y me regalas
tiernas tardes acurrucadas en sol y brisa.
Nos bañamos de risa
y en este momento al que le decimos vida
le damos treguas buenas a las nostalgias.
¿Te acuerdas? ¿Me acuerdo?
Codo a codo respiramos,
y es tanto, tanto.
viernes, noviembre 04, 2011
Corto de matemáticas para el olvido
Los malditos promedios…
…tanto fuiste lo mejor
y peor de mi vida
que al final fuiste cero.
Sin más ni menos,
te olvidé.
domingo, octubre 09, 2011
Nuestro Domingo
Mi viejo planta frutillas,
mi madre hace parir empanadas al horno,
hay una perra vieja en el patio
que le porfía las horas a la pelá,
gracias a Dios, mis hijos se malcrían,
los brindis que chocan corazones no sobran,
y la pichanga del abuelo con el nieto
no saben de rótulas viejas,
el amor es un zancudo,
y mi espalda se hace agua
pensando en la siesta.
Pd: Gracias al Vicho por ayudarme con la memoria :-)
viernes, septiembre 30, 2011
Diga Treinta y seis
Qué podría tener de malo
una caminata pobre y dolorida,
los callejones no son mas que cicatrices.
Qué, si las gentes se derraman por las esquinas,
Qué, si las esquinas tuercen cuellos que no buscan y que no encuentran.
Si no hay donde ir, allá llegaremos,
cabreados, dormidos, borrachos,
raídos.
Qué, si son treinta y seis en mis bolsillos.
Foto: Casco Viejo en la Ciudad de Bilbao, tomada justamente hoy
Música: STING & JOBIM - Insensatez
miércoles, septiembre 07, 2011
Suicidio
Lo supe de Rojas y de Rimbaud,
y me quedan las ganas del único suicidio digno,
muriendo por una sobre dosis
de A
de E
de I
de O
y de U.
Las otras muertes no son suficientes.
_
martes, septiembre 06, 2011
Con brocha gorda
No trato, porque disfruto,
escribiendo siempre con brocha gorda,
versos que en lugar dar a caricias ,dan bofetadas.
No beso suave con palabras
en tu mejilla delicada, mas te invado
como un demonio terrateniente
Y te poseo.
Tormenta ensordecedora
que no sabe de piedras para afilar este bisturí
que más que navaja parece un sable,
digno de peores bárbaros de cualquier
y ninguna historia.
Seguiré escribiendo con estas manos rudas
apretando tu cuerpo
con líneas que estrangulan tus miedos.
¿Quién se atreverá a atrapar este verso
y osará a calificarlo?
No me mires entonces, mejor explica,
si no quisiste nunca bañarte en estas marejadas,
¿por qué sonríes al recordarlas?
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viernes, septiembre 02, 2011
Me gusta saber
Me gusta saber que explotará el día más allá de mi ventana
que las canciones de amor serán solo recuerdos,
que aquellas cartas que no nos escribimos porque tu no existes
existirán todavía.
Es que no importa la carne que derramamos
ni siquiera el mar de alientos que nos regalamos,
ni la brisa de palabras que ahuyentaban tu figura.
No importa nada en estas tierras,
de lo que sólo al tiempo le interesa.
Yo seguiré escribiendo de amores de ficción
que no tocan la puerta de quien los crea.
Seguiré escribiendo porque este mundo
girará siempre
sólo por estrofas desalmadas.
_________________
Sólo una pausa en el camino-.
domingo, agosto 28, 2011
Construirte
Esta noche tenía dos caminos,
el de zurcir mis calcetines heridos
o el de construirte
tomando cada kilómetro recorrido
y ponerlo en tu retrato no conocido,
sabiendo que los tuyos
también son un montón de caminos vencidos.
El mezclar todos los aromas
que me han hecho respirar profundo
y los sabores que se han vuelto oleadas
en mi boca lista para cocinar besos.
¿Cómo será tu rostro sino con esa ternura
de los atardeceres en el acantilado de Coliumo?.
¿Cómo será tu cuerpo sino como esas montañas
de mi América espinal?.
¿Cómo será el color de las mareas de tu pelo
que vendrán a bañar mis almohadas?.
¿De que joya serán tus ojos?,
¿cuánto arderán tus labios en mis labios?,
y ¿cuánto durará la lucha submarina
de tu lengua y mi lengua?.
¿Será verdad que traes el poder de detener el tiempo?
¿Volarás también conmigo
como lo hacen las gaviotas?
Esta noche tenía dos caminos posibles
y acá me encuentro
sin poder enhebrar la aguja.
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Suena: Lisa Ekdahl - Cry Me A River (Disco: Heaven, Earth And Beyond)
Imagen: "Gnossienne 2: Retrato de modelo anónima" /Óleo/lienzo /46 x 38 cm en http://bit.ly/pvVA0j
miércoles, agosto 24, 2011
El lado oscuro de la luna
En el lado oscuro de la luna
el amor huele a pena,
todos los gatos somos negros
y todas las gatas son bellas.
La noche reina entre copas llenas
y se jura amor eterno entre piernas,
sin vergüenza, porque el pudor
teme a la penumbra.
En el lado oscuro de la luna
es posible conocer a alguien
con los ojos cerrados,
simplemente
cuando te besa en la mejilla.
No llegan soledades
porque no es posible ver si estás solo.
Aquí siempre se escucha un corazón
aunque sea el de una rata querida.
El lado oscuro de la luna
será una eternidad en la orilla,
viendo p
asar los peces de dos
en dos,
porque en este lado sombrío,
el tiempo se detuvo
cuando el reloj uso sus piernas
y tras alguien escapó.
El lado oscuro de la luna
dicen,
tiene forma de espalda de mujer.
_________________
Suena: Lisa Ekdahl - Cry Me A River (Disco: Heaven, Earth And Beyond)
Las imágenes extraídas de distintas páginas sobre cuerpos pintados y llevadas a blanco y negro.
lunes, agosto 15, 2011
Ser
Ser el personaje de aquellas novelas
que se queda a la sombra mirando,
disfrutando la brisa compañera
y el silencio reconciliado.
Ser el dueño del destino del reino
que habita en los castillos de arena,
enamorado siempre,
de las doncellas y las putas
dueñas de castillos en el aire.
Escribir por que no hay remedio
soñar solo
temer a los caminos
hablar con fantasmas
y caminar por mis calles rezando.
Ser el capitán olvidado
de un corazón navegante,
viajante de mareas de papel y versos.
Vivir en llamas, ser llama,
destrucción vagabunda.
Ser muerte en retiro,
y sonriendo, ver pasar
a tus posibles clientes.
Ser de una vez por ninguna,
no ser más.
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domingo, agosto 07, 2011
Pero ahora, revolución
Es cierto que ya no escribo,
que las palabras me abandonaron aquel día,
que el camino se ha hecho estrecho
tanto para no dejarme llevar siquiera un par de versos.
Se me olvidó la poesía, por eso sólo escribo de amnesia.
Agradezco no haber nunca dado
con el verso del amor perfecto,
porque lo perfecto mata lo humano,
y mis versos son solo eso,
humanos.
Y son mil cascadas, mis cascadas
las que se desbordan hacia el centro de todo
conectando con la historia llena
de palabras rotas y versos perdidos.
Pero era justo, y también necesario
que en tiempos de revolución
los versos dejaran de proclamar sus lugares,
porque son tiempos de guerra
incluso para los poetas.
Caras más jóvenes que la mía
cambiaran también mi historia,
en ellos está la esperanza y no el miedo,
en ellos está el coraje que nos mató nuestra herencia.
Nuestros niños merecen lo mejor,
por eso son nuestros niños los que luchan.
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viernes, julio 22, 2011
Grieta
Para variar encuentro un poema viejo
guardado, no se por qué.
Ahí está.
Hay una grieta en las noches que desarma,
que desnuda, que sopla sobre la niebla.
Una grieta en que volvemos a ser circulares.
Así tan circular como transparente,
quedo postrado una vez más ante tu fantasma.
Han muerto los kilómetros y las historias
bajo mis zapatos obscenos,
se han cubierto de polvo mis hombros,
y es el suelo el que otra vez me besa,
los labios, la frente, el alma dormida.
La grieta se convierte en día,
y el día en silencio,
¡Silencio, silencio, silencio!
Aún no se ven,
pero sé que se vienen las sombras,
la noche que atormenta.
El maldito sol se deja caer,
cobarde.
No es la oscuridad,
es la figura
por propios versos traicionada,
la que no se soporta.
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Suena: Creep – Radio Head.
lunes, junio 20, 2011
Rasgaré la noche
Me embriago de belleza
navegando por los humores tibios
de este universo que huele a mujer.
Tiembla mi pecho, y mi ceño descansa
en el gesto simple pero sublime de una sonrisa.
La calma del amanecer siempre será bella,
pero incomparable si es después de una tormenta.
y es posible soñar en vuelos nuevamente.
Beso el aire y rodeo con mis alas
a tu imagen apoyada en mi hombro
antes de partir.
De hombre a ángel, de ángel
a pájaro de fuego.
Agitaré mis alas,
me elevaré por nuestros aires,
rasgaré amablemente todas las noches
en mil pedazos negros,
los recogeré en vuelo, besaré cada uno
y te arroparé con ellos mujer.
Como ves amor,se ha acabado el frío.
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Suena: Sarah Brightman - Regnava nel silenzio
La imagen superior es de una preciosa película macedonia que se llama “Antes de la Lluvia”, que por ahí he comentado y que siempre agradeceré haber conocido. En esa escena se encuentran y se despiden, para ella no habrá más frío.
Las siguientes son todas fotos de Sohrab Hura, una fotógrafa India que me encontré por ahí navegando quién tiene un trabajo ten increíble como imperdible de su país.
viernes, junio 10, 2011
Ellos sabrán
El problema de esto de morirse de pena
es que no importa cuanto ardan las heridas
uno nunca termina de morirse.
Quienes han transitado los caminos
de saber que ya no existe aquello
que dejaba olor a razones,
sabrán de lo que hablo.
Se hará poesía triste y clandestina
bitácora del viaje eterno,
las mareas seguirán cruzándose
en nuestro camino,
no terminará el viaje,
no hay puerto que reciba
a mi tripulación errante..
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domingo, junio 05, 2011
Verso eterno…
There is nothing like returning to a place
that remains unchanged to find the ways
in which you yourself have altered.
Nelson Mandela
El poeta fiero destruirá sin piedad,
desatará tempestades,
y gritará como un loco en las veredas
en las que te buscó hasta derrumbar su mente
y liberar su corazón.
Rasgará sus ropas hasta solo ser
un corazón desnudo,
y se vestirá de los kilómetros de versos
que no han logrado llegar a ti.
Soñará tus pasos que nunca vuelven
deslizándote por entre las barricadas,
como una brisa que se cuela por las heridas,
hechas de tanto escribir y correr con los ojos cerrados
tratando de imaginar como de verdad fue tu rostro,
en los días de besos tibios, de caricias ciegas,
de mareas negras que parecían infinitas.
Te amará mujer aunque ya no existas,
aunque fuiste sólo de otras vidas,
te amará porque ya no respira,
sólo dice tu nombre en el susurro
que se va al viento.
Y llorará cada día al anochecer en honor
a la despedida que nunca se dieron,
y besará a la noche con la misma ternura de aquel día
en que por fortuna se encontraron sus cuerpos.
El tiempo se detuvo en la última mirada
que no tenía colores de despedida,
el tiempo se detuvo cuando él se regaló
al verdadero amor eterno,
y comenzó tu verso, este verso,
que no tiene final.
________
Música: Joe Hisaishi - Beautiful Dead 1
Departure OST.
domingo, mayo 29, 2011
Invitación
(Propongo mi propio epitafio:
“Aquí yace una
mezcla rara de ángel caído
y avión de papel”)
No me lo pidas por favor…
es que cuando pongo los pies en la tierra
me pesan, y pesa la espalda,
las alas me estorban,
y rompo las galeras donde
quedan nuestros archivos.
Como las aves
soy torpe en tierra,
me tropiezo con mi propia sombra
y huyo de todos y de todo.
Pero ya me vieras en el aire
ahí no hay quién me iguale…
…Si tan sólo aceptaras
mi invitación a volar.
Imágenes: Googleanas.
sábado, abril 16, 2011
Me condeno a ti Mujer de mis Mañanas (*)
Me condeno a ser revolución
que hace todo y nada,
que extrema sentidos
que tiembla como tiemblan las horas
antes de tu llegada.
Me condeno a ser agua,
lluvia sobre tu cuerpo,
que cae, te recorre, y se mezcla,
con el sudor de nuestras noches,
con el sabor de nuestras mañanas.
Me condeno a ser palabra
que surca espacios infinitos
para llegar aún con aliento hasta tu alma,
y decirte que los días pasan
pero no tu mirada.
Me condeno a ser luz
en las noches aquellas que recuerdes
cuando fuimos lo que fuimos
manos, brazos, sudores
almohadas, besos eternos
invasiones en tu cama.
Me condeno a ser fuerza
brío que envuelve tu cintura
explosión de fuego en tu vientre
y brazos que yacen,
muertos por el placer
de cuanto se amaba.
Me condeno a ser recuerdo,
para conversar con el tuyo,
para convencer al tuyo
de que me recuerde alguna vez,
sonría y no diga nada.
Me condeno siempre a ti
mujer de mis mañanas…(*)
(*) La mujer de las mañanas es esa que aparece siempre
en el momento preciso, un segundo antes de abrir los ojos cada día
que despierta contigo aunque duerma en otro lado, en otra cama.
___________
La imagen: “Soñando en tierras de Dalí” (óleo sobre lienzo, 90 x 73 cm.) en http://oleoslucasraspall.com.ar/otras-pinturas/
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lunes, abril 04, 2011
Sólo de aquellos
¿Qué besos quedan
a estas alturas de la vida?
si no son esos que enredan,
que entregan
que devoran
No hay espacio entre mi boca
y el mundo
para besos que no
sean de aquellos.
Besos invadidos
abrazados
con piernas
que terminan en ropas desgarradas
Que huelen a nada
sólo a deseo.
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Imagen:
The Kiss (le Kaiser),
Max Ernst
- The Kiss (le Kaiser), 1927
- Óleo sobre lienzo 129 X 161, 2 cm
- Peggy Guggenheim Collection. Venice (Salomon R. Guggenheim Foundation, NY)
Suena: BajoFondo con Gotan Project.
sábado, abril 02, 2011
Tardes de Equinoccio
¿Es que vendrá el día?
Son largas las primaveras y los otoños
en este lado del infinito.
Solo atardece sin piedad,
eternamente, suavemente,
las casas, las plazas, tu recuerdo,
se incendian.
Y yo me incendio también
sin control, sin aferrarme a nada,
porque soy ángel de fuego.
Y soy Dios, ¡maldición!
Soy Dios, creo y vuelvo a creer,
creo y vuelvo a crear.
Desde los infiernos me gritan ¡Cobarde!
¿cómo se atreven estos demonios a mirarme siquiera?
Si ya les he vencido,
con la luz que quiebra la oscuridad,
como el rayo en las bocas de lobo
que hemos visto pasar por entre nuestras manos.
Este es el universo que me he dibujado,
con equinoccios perpetuos
donde me he exiliado para no ver.
Acá espero aquel día que vendrá.
-
Suena: Milonga del Angel del Maestro Piazolla.
sábado, febrero 19, 2011
Aún palabras rotas
(A veces cuando la luz nos acompaña demasiado
es bueno recordar el dolor,para ver cuan sanos estamos)
Fue hace siglos,
cuando me condené a navegar
siempre por el mediocre meridiano
de esta cama triste,
equidistante de los precipicios
que ya no conocen a nadie.
Y la esquizofrenia galopante del insomnio
con dolores de cuerpo y de los otros,
ataca experta
con el aroma de la locura de saberte cerca.
Y me abrazan los siglos,
cuando a estas horas escribía palabras rotas.
Así era el dolor…
Recuerdo.
_
lunes, febrero 14, 2011
Precipito
Precipito
entero, sin pudores
sin amarras,
sin usted y su cuerpo que asusta.
Precipito
avergonzado, esperando
que al fin, el calor de la bombilla
me vuelva cenizas,
del polvo vine y que más da.
Precipito
día por medio, hora por medio
aliento por medio.
Del silencio al silencio
y así nuevamente.
Precipito
en Usted, no se haga la tonta
comparta este trago
agridulce
de tener que seguir
yo escribiendo,
y usted leyendo estos versos.
Precipito
ahora que la psicomagia
ha quitado las espadas
del solar herido,
y que sólo ha quedado
la gracia de saber morir
infinitas veces por sus caderas.
Precipito
en versos cortos,
que para ellos alcanza mi garganta.
-
Música: Yael Nahim. “Lonely”
Foto: Una muy acertada mala foto de unos fantasmas que capte en el Barrio Chino en Singapur a mediados del 2010.
sábado, enero 22, 2011
La Palabra
Irrenunciable debe ser la pasión, no importa
el cómo y el dónde se establecen las treguas humanas,
ante la belleza de dos personas que se aman.
Cómo se ha desenfundado la palabra,
en todos sus tiempos y conjugaciones
para derribar corazones rebeldes.
Ha perdido el filo, tan mellada está
que sólo logra cambiar el sentido primigenio
de lo que deberían ser estos versos.
Malditos los poetas, los que la han cantado,
los que al borde del abuso deshonesto,
han practicado el disparar a discreción con ella.
Entonces hoy, cómo demonios se dice
esta realidad tempestuosa y tibia que se queda dentro,
estas ganas de derretirme al lado de un alguien y no otra,
esto que quería salir como versos y se convirtió en silencio.
Tan sucia la han dejado que ya no es bien recibida,
por miedo a contagiarse, de liviandad, de banalidad,
también de ella, por miedo a ella, por el peor de los miedos.
Y si es tan así, por qué en medio de toda esta rudeza
y esta convicción, escribo versos,
apoyando mi espalda en el secreto de saber,
que moriría por encontrarla en mi buzón.
-
Muñeca
Me despedacé la cabeza tratando de saber
que tipo de muñeca era esa
que pasaba flotando por entre las gentes
medio luminosa, medio orgullosa,
y sin duda alguna,
bella a rabiar.
Le hablé una vez y era una,
le hablé por segunda vez y era otra
y así,
cuando conocí a la quinta “otra”
me di cuenta…
¡Ella era una Matrioska!,
y para mi demasiado tarde.
_
miércoles, enero 05, 2011
Quién quisiera
Quien quiera estos versos,
quién por un segundo se detendría
a recogerlos, si fueran carnada,
de una trampa bella.
Quién por última vez
reconocería en mi al escribiente,
al del perfil del abandonado,
a quién se transformase en higuera.
Quién estallará en llanto
al ver que su recuerdo se vuelve
derroche de versos,
a quién la emoción no le será en vano.
Quién pudiera pintar mi barba de caricias
y hacer una pausa buena,
quién me recordará siempre a la deriva
hoy que soy muelle silenciado.
Quién distinguirá lo sereno
de estas palabras que parecen penas,
quién se acordará de mí
cuando estos versos hayan terminado.
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Imagen: Foto tomada alguna vez en mi querido Montevideo.
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