Poemas propios

viernes, septiembre 19, 2008

Senderos ...

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Es que necesito escribir,

escuchando esa canción cien veces seguidas, 

fantasmas no me reprochen

estos minutos porque no puedo evitarlo,

es que anoche ha llovido en septiembre,

es que mis hijos ríen allá arriba,

es que mis noches comprenden,

es que la paz intensa no es la de antes.

 

Y voy haciendo caminos de letras,

para quien desee recorrerlos,

aunque no sean perfectos,

no importa,  no se cobra peaje.

 

No necesitarás mapas de estos senderos

circulares, porque no llevan a ningún lado.

No busques mis ciudades aquí,

sólo hay ventanas para verlas.

 

Y la lluvia chisporrotea en este techo

para recibir con tambores el andar perdido

de tantos Benjamines, que caminan

por pasajes de nuestras historias cruzadas.

 

Podría ser un anciano en este momento

sentado en esta silla mirando el jardín,

y sería igual. 

 

Podría ser cualquiera

en cualquier parte imaginaria...

martes, septiembre 16, 2008

Mi maleta...

 

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Pongo en una maleta negra

todos esos recuerdos

de mis guerras perdidas.

Van amores de mentira,

van hallazgos dolorosos,

un buen par de fracasos

de esos de siempre,

y va un par de ojos de cristal.

 

La cargo en una balsa

y la empujo hacia alta mar,

camino al horizonte se aleja,

ella se hace pequeña

y mis lágrimas grandes,

porque a pesar de todo,

me tiraría al agua sin dudar

y nadaría a rescatarla.

 

Es que se han ido enredados

mil y un momentos felices,

quince mil tamborileos cardiacos,

algunos besos y abrazos,

un montón de buenos kilómetros,

varios tarros de sueños en conserva,

y te vas tú.

 

Pero no puedo ni debo, 

mi ancla ha sido lanzada hace años,

lo que ha sido no ha sido más

que viajes de fantasía

de una nave de pintura.

Y aquí me quedo, llorando en la orilla,

recordando todo en esa maleta,

todo aquello exiliado por decreto.

 

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domingo, septiembre 14, 2008

Gotitas

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Me enfrento demasiadas veces al día

a bellezas sutiles que detienen el reloj,

que aprietan el pecho,

que venden promesas y derriban teorías.

 

Quisieran cada una de ellas ser versos

terminados,

caricias que se colman de propias caricias,

que conversan en otro mundo,

que reviven la alegría.

 

¿cómo no habrían de gustarme?

susurros de melancolía futura,

de viajes no realizados,

de temblores latentes,

de canciones silenciosas.

 

Pasan por entre mis orejas

y se meten por mis ojos cansados,

me despegan de la arena del desierto

y si tienen suerte me sorprenden

con un lápiz en la mano.

 

Así se vuelven eternas,

revoloteando entre líneas,

escondidas cual tesoro invisible,

calmando una que otra herida.

 

Son gotitas primigenias de besos,

de alegrías compañeras,

que se quedan conmigo

que susurran poesía.

 

Que lo bello no se termine,

que sigan alimentando vidas,

la mía, la de ellos, las perdidas.

No hay espacio para elegías

en mi garganta de nudos tejida,

cuando ellas están presentes,

cuando se posan serenas

sobre el rostro de mi alma

ya no tan joven,

pero siempre agradecida.

miércoles, septiembre 03, 2008

MUJ-ERES-D-STGO-D-CHILE

   

Santiago,

ciudad llena de infartos1

por la mañana.

Corren almas errantes

por sus venas.

Ellas también han comprado sus sueños

en incómodas cuotas diarias.

Con otros han dejado a sus crías,2

con ellas traen sus miedos,

y pasan el viaje pensando en como sería si

cualquier cosa.

Miran con envidia a los escolares cimarreros,

maldicen al banco,

echan de menos a sus hijos,

le duelen las piernas 3y el día recién comienza,

les agarraron el poto en la micro y no en la casa.

Así y todo se ven dignísimas

en sus trajes de oficina...

 

Otro día en su ciudad...