De Amapolas

 

“A Daniela y Vicente,

él gorrión y ella gigante”

 

 

¡Para!

que con tu crecer despiadado,

rompes la bóveda celeste

a cada segundo.

 

Hoy, que no eres estrella fugaz

y tus ojos miran de frente a las nubes,

dile a ese gorrión de ojos verdes

que su padre se derrama

una y otra vez por Ustedes.

 

Cuéntale un cuento de Amapolas,

dile que ya vengo, es que él no sabe

que me ido a la guerra cotidiana.

Dile que me fui a recoger las flores,

que de ellas haremos el pan,

y que la mesa estará servida

de risas y besos en copas de celofán.

 

Vendrán a mi casa, tu gigante y él gorrión,

a estallar los cristales con risas,

a iluminar las estanterías,

donde guardo las fuerzas,

de ser,

de seguir,

de mantener el pecho alzado.

 

Y en esas horas,

la tregua será infinita,

como infinito es el silencio

detrás de esa puerta diaria

cuando no están.

 

Y me dijiste que tenía que quedarme cerca

porque tu querías tener tres gigantes o gorriones,

porque quieres verme abuelo algún día.

Pero yo no soy gigante,

me hicieron hombre y pequeño,

no soy de roble, soy de carne y rezo,

tengo un corazón también de amapolas,

ese que me robaste aquella noche de invierno.

Adjetivo

 

 

Hombre de carne y rezo,

de tonterías afiladas,

un ser de todo pero no tanto,

rey de los rincones sombríos,

silencio es lo que mejor corre

por las venas.

 

Péndulo de hilo frágil,

función rotativa,

cinta  antigua inflamable.

Lágrimas veritas,

sonrisas veritas,

iras veritas,

todo inevitable.

 

Manos que danzan,

heredero de la calvicie,

brazos y piernas fuertes,

viajante de media cama,

infinitas contraindicaciones.

 

Lengua libre, amante,

piel adicta, abrazos,

susurros, declaraciones,

nombre sin rostro,

todo en un mismo saco.

 

Lista interminable.

De Secreto

 

Esta noche El Plata se despeina

y las naves equilibran sus luces

en el horizonte de fantasía.

 

Los bramidos negros, tibios,

entorpecen la melodía estrellada

amenazante de sueños que no duermen.

 

Es otra noche de recuerdos humanos,

etiqueta negra del humo,

cama vertical, vida vertical,

ternuras lejanas.

 

El flaco me lanza sus últimos

raspados sonidos,

y la Idea me saluda

desde la mesita de noche.

 

¿Cómo sería si quisieras escuchar

mis sonrisas esta noche?

Si solo me quedan mis brazos

que se enredan buscando

tu presencia frente a mi pecho,

esos brazos que marcaste

con tus sueños de noches resignadas.

 

Han sido tantas las ventanas,

tan pocos los motivos,

y una imagen cariñosa solitaria,

de estas habitaciones diseñadas

para el complot de no poder tenerte.

 

Me había disfrazado de todo en la vida,

pero nunca de secreto.

AVISO IMPORTANTE

 

Hago estos versos afilados como navajas

que corten el aire y tu pecho cuando los leas.

Que no exista cajón que los aguante,

ni que tu, musa ingrata, sigas indiferente

al ritmo de sus susurros.

 

Para eso son estos versos,

para convertirse en el viento que levante tu falda,

para terminar justo en el beso preciso en tu cuerpo,

para preparar tu contorno al último estallido.

 

Me basta con lograr abrir tus ojos y oídos con ellos,

desde ahí, me deslizaré, porque yo soy estos versos,

besaré tus labios por dentro,

rozaré tu cuello, acariciaré tus pechos.

desde  ahí,

hasta donde quiero y quieres, llegaré.

 

Ya dentro, me desnudaré de palabras,

los versos serán de silencio, de respiraciones,

de gotas de sudor entre nuestros cuerpos.

No  te preocupes ahora, ni siquiera

en el relámpago de la danza convertida en locura.

 

Cuando te estremezcas sabrás de que hablo,

cuando cierres tus ojos temblando,

cuando tus uñas sean garras que se anclan en mi espalda,

cuando mis hombros se llenen de tus bocados,

cuando tu vientre sea incendio,

entonces, solo entonces

recordarás esta advertencia y

sonreirás de que sea tarde.

Puentes

 

 

Me encuentro,

me encuentras,

te encuentro, a veces.

Tangentes apenas

los caminos.

 

Delicada es la forma

inmune a las avalanchas.

 

Ya no escribo humano,

ni menos pienso en divino.

No me quedaron versos

para este día soleado,

en que el pecho

vuelve a estallar.

 

Se ha amado tanto con palabras,

tantos días dichos en versos

he desparramado en el calendario.

 

He tendido todos los puentes,

y por eso,

no sé por cual has vuelto a casa.

 

 

Foto: Propia, tomada en el museo del Holocausto en Jerusalén.

Fragmentos

 

Me entrego a la escritura,

insaciable de sacar versos del sombrero.

Y hago mil cartas por minuto,

para despedirme, para saludar,

para enamorar, para acariciar.

 

Pero hay tiempos que son del  silencio,

¿Qué más da si ya no puedo ser poeta?

Si aun recuerdo siempre

cuando no habías aprendido a llorar.

Y no importa nada,

mientras mis manos puedan anidarse en ti,

para hacerte temblar, para detener tu respiración,

 

No importa nada si mi aterrizaje puede ser

una vez más, absoluto en tu interior.

Burócratas

 

Hoy la ciudad amada me recibe
entre callejones vacios, avenidas estrelladas,
en las que los burócratas se esconden
entre copones y soledades.

Somos una raza olvidada
Por quienes mañana estarán esperando.

Como se siente el querer.

 

החיוך שלך

 

Compresas de sal en el rostro

que se quiebran con una sonrisa,

establecen treguas comprometidas,

con la ventolera que pasa

más allá de mi balcón.

 

Los ríos corren cristalinos

en la paz de una siesta de domingo,

de una cena a la luz de tus ojos,

a las ganas de siempre repartidas

entre los contornos de tu cuerpo.

 

Si pudiera clavar un puñal,

en el corazón de este planeta

y detener por un segundo

su revolución interminable,

el silencio profundo llevaría

las cartas que acarician

justo hasta tu almohada,

y los dioses mirarían con envidia

la forma milagrosa en que

tus manos curan las heridas.

 

Mi ventana mira a tu vida,

a tu secreta intensidad de ser.

Carta de Despedida.

 

El miércoles 5 de Diciembre del 2007

escribí “De rendirse ni hablar,

que el que se rinde, tampoco descansa”.

Hoy reclamo mi derecho a cambiar de opinión.

 

 

Me voy porque perdí,

porque no fui capaz,

porque nunca entendí el juego.

 

Me voy precisamente

porque si creo en el infierno,

porque el problema no es con Dios,

es con su agenda.  (Lo había dicho)

Eso le pasa

por ponerse a tener tantos hijos.

 

Me voy porque la ayuda que me queda

es en forma de pastillas.

 

Porque el dolor de los que quedan

iba a ser tarde o temprano.

 

Me voy porque me rindo,

orgulloso de entender que no hay de otra,

me dirán cobarde, y cosas peores,

espero no le importe a los gusanos.

 

Y no es por amor… tranquila.

 

Me voy porque no logré

escribir ese poema.

Palabras.

 

La belleza de las palabras,

vida,

muerte,

niños,

tu,

yo,

adiós,

amo,

sol,

brisa,

mar

¿dónde la encuentro?

Breves insomnes.

 

A veces me pregunto

si el insomnio viene incluido

en la maldita manía de escribir,

en la de no pagar las cuentas,

en la de echar de menos,

o todas las anteriores.

 

El amanecer me tiene entre ceja y ceja,

y me grita al oido, me enloquece.

 

Ya no la quiero es cierto…

MENTIRA!!!!!

Aun la quiero,

y la pava no se dio ni cuenta (Perdona Neruda).

 

Y lo peor, aunque llegue a dormir,

es que amaneceré siendo el mismo.

 

La confirmación de la frase

“ siempre puede ser peor”

la da la televisión a estas horas.

 

Que tanta alharaca con los santos de las iglesias?

los insomnes siempre lloran sangre.

 

La locura, el llanto, los amores,

los matrimonios, las amantes,

los hijos, incluso Dios,

qué importan, nada,

el insomne al final,

siempre se queda solo.

 

 

…y amaneció.

Grita Poeta

“Hice un solo, desafinado,

con las cenizas del amor” (J. Sabina)

 

A escribir con las manos llenas

te desafío

poeta calavera de años rojos y rotos.

 

No te conformes con rimas de azúcar

sino con amores escritos en sangre y limón

suavizadas siempre con pétalos de rosas

como los que crecen bajo su nariz

cada vez que la tentación le vence en su cama.

 

Grita, aúlla tus versos,

tíraselos en la cara al destino,

al cartero de las malditas realidades,

al cobarde general escarlata

de tu ejército de mentira,

que marcha con pies de plomo

sin importar dónde ni por qué.

 

Me vale tu pudor,

falsa humildad de creador.

 

Y cuando ya la cosa no ande,

cuando los bolsillos se avergüencen

desnudos,

cuando ella se acuerde por qué no creer,

cuando tus hijos crezcan mas que tu,

ahí cágate en la vida, y de la risa,

y sigue gritando,

gritando poesía.

La vida en tránsito.

 

Suenan, retumban mis pasos

lentos, pero no sombríos,

en este vacío artificial que vino

a reemplazar las abundancias artificiales,

que dejé cuando salí en la búsqueda frenética

de la utopía irrenunciable.

 

Mañana, o mañana pasado,

se llenará por un instante

del eco infantil de las risas,

cachorras siempre,

del único título permanente

que ni siquiera me he ganado.

 

En otro tiempo, serán los latidos,

gemidos, temblores perfectos,

los que empapen este espacio

como tormenta tibia

de los que siempre hemos sido mares.

Y no habrán aplausos

sino caricias, sino mordiscos,

sino el aleteo de mis labios

en otros labios.

 

Este espacio es del silencio

donde se escuchan mis pasos,

monólogo que se planta ignominioso

ante la belleza que transita,

por el cruce de las habitaciones y los días.

 

La vida en tránsito se me va,

como mirando pasar los trenes.

Desafío

 

Abre la boca, cierra los ojos,

siente.

Y tiembla

cuando como un lobo

vuelva yo a tu madriguera.

Déjate desear y tener,

no luches,

porque cuando mueran estos versos,

ahí estaré una vez más,

en tu interior,

respirando, irrumpiendo,

conquistando en mis propios reinos.

Confieso mi fe

 

 

Es la fe

la que también me acompaña siempre,

por eso pareciera que me elevo demasiado

al caminar, incluso cuando estoy cansado.

 

Cierto es que me aprovecho de los versos tristes,

que hablo de guerras y soledades,

y juego a retorcerme

en horas majaderas del alba,

en las que me toca enfrentar

a los fantasmas de mis propias almas,

y sus malditas alas atascadas.

 

Me enredan mis sueños de otras eras,

hago figuras en el aire con mis manos,

cierro los velos de mis ventanas

y comulgo con la paz

cada domingo crucificado.

 

Y aunque hay noches

en que el cuerpo no me acompaña

en las batallas imaginarias

de mis infinitos presentes enredados,

 

Es la fe

la que también me acompaña siempre,

por eso bajo tranquilo a los infiernos,

y subo a los cielos de vez en cuando.

 

Imagen:

Hombre en Busca de Paz / Resurrección. 1972

Bronce, edición monumental. Altura 15 m, peso 4 ton.

Cementerio Campos de Paz, Medellín