Poemas propios

sábado, noviembre 24, 2012

pendiente

What your soul sings
What your soul sings by OniricoImagen



spaceout
Los versos son los únicos brazos
que quedan para alcanzarte
en las noches de primaveras frías,
de lunas crecientes y ponientes.

Porque los versos no saben
de distancia ni de tiempos,
no se pierden en futuros muertos,
ni se acomplejan de pasados olvidados,
en senderos de bosques húmedos escondidos.

Te prometeré que no pasarán los días,
porque tenemos algo pendiente mujer...
ambos lo sabemos,
y sabemos que somos demasiado rectos
para tener deudas,
como la de mirarnos fijamente
hasta vernos de verdad.

Pero ¿Qué gano hoy con salir a raptarte?
si lo que la realidad ha dejado en mi
no es siquiera  suficiente
para honrar la exquisita ocasión
de tenerte y retenerte
entre mis sábanas otra vez.

Llegará el día
en que será tan pequeño el espacio
entre tu cuerpo y mi cuerpo,
que no habrá pendiente
que pueda esconderse ahí.


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lunes, septiembre 17, 2012

Como una vieja canción


El maridaje perfecto(1) 



Hay cosas que saben mejor en blanco y negro,
tomados con una copa de melodía vieja de un disco viejo,
hay cosas que no terminan en el pasado,
son el pasado.

Hay cosas que recuerdan, te envuelven, te extrañan
cuando suenan las trompetas, coquetas pero solas
en este hogar cuadrado, llenos de esquinas,
de rincones llenos, ya sabes de que.

¿Qué olvido podría vencer a estas notas?
No hay polvo para cubrir esta canción.
¿Es que hoy amas?
Escucha esta melodía
No puede ser menos que ella tu amor. 





(1) "I'm old fashioned":  Recomiendo esta melodía, es del disco Blue Train que hoy por fin adquirí en vinilo en el persa del Bio Bio.  Es la única canción del disco en que Coltrane se permite quebrar el esquema del disco completo, como para tomar una pausa, y rematar con la última canción.  Uno se enamora de las personas y también de las melodías.

miércoles, septiembre 12, 2012

Entre muertes



Mi generación dormida

esta de hombres y mujeres,

que escucharon de muertes

en cuentos escondidos.

Eran tiempos de bicicletas prohibidas,

de desfiles impunes,

de nuestro miedo de cada día.



Creen que los golpes de hoy

son como las de las lumas

que volaban antes de dormir,

escondidas para creer, y crecer.

Nuestro sueño se convirtió

en la rabia y en la pesadilla de los de hoy.


No vimos más que en recuerdos como era luchar.

Será que quedamos varados

entre muertes, entre odios,

Entre polillas , apolillados,

burgueses mandatarios.



Nos robaron el norte, y el sur,

a cambio de la fortuna del no sentir.



viernes, agosto 10, 2012

Soñé , soñabas...

 

 

Anoche soñé que tu también soñabas,

entre el ocaso y el alba, soñabas.

 

Y mientras yo soñaba que soñabas

no pude evitarlo, creía.

 

Y ahí se volvió inevitable esperar tu regreso

de esas tierras en las que danzas.

 

Soñaba, soñabas, creía,

que peligrosa combinación de palabras.

 

 

 

 

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Imagen : Montevideo , mayo 2012.

 

jueves, agosto 09, 2012

De vuelta

 

 

Ven conmigo,

toma mi mano ciega, dormida,

y muéstrale nuevamente

el camino de los versos.

 

Deja que mi cuerpo sienta lo que sueña

cada noche en que sin encontrarnos

nos abrazamos.

 

Engánchame en un beso tibio

que aferrado a él saldré del olvido.

Permite que mi lengua pruebe

para asegurarme que eres tu quien me salva,

y no tu recuerdo, no tu fantasma.

 

En ofrenda te dejo mis brazos,

mi pecho, mis manos y tu favorita

mi espalda.

Y que más da,

si ya nada más me queda,

en ofrenda te dejo también mi alma.

 

 

 

Imagen: Sombra en la Rambla. Montevideo, Mayo 2012. (todos los derechos reservados)

 

martes, julio 24, 2012

He amado

 
 

 

 

He destrozado la clientela

de baretos con mi voz y mi guitarra,

y he amado.

 

He abusado de las palabras,

hasta que los versos me han abandonado,

y he amado.

 

He recorrido ciudades, maravillado por la belleza

obra de dioses y humanos,

y he amado.

 

He robado momentos a la realidad

escapando con ellos bajo el brazo,

y he amado.

 

He extrañado con locura

hasta translucirme en fantasmagórica figura

y aún así he amado.

 

He dejado de ser, de estar, de hacer,

llegando a ser camino olvidado...

Ahí dudé,

pero seguí amando.

 

 

 

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Imagen: Propia. 21 de Julio 2012. Parque Forestal.



 

lunes, julio 23, 2012

Luz

 

 

Qué será de la luz que se queda fuera

tímida de no querer entrar por los cristales.

Cortinas abiertas, corazón abierto,

manos abiertas.

 

No es nostalgia del pasado,

sino pena por el futuro que olvidamos,

lo que oscurece esta sala de no estar más.

 

Parecían eternas las llamas de la chimenea

en esa casa de playa vieja

donde fuimos lo que nunca seríamos.

Tan eternas como el caudal de los ríos

que hicimos explotar con piedras y risas.

 

Hoy me quedo fuera de la historía,

porque no sé,

qué será de ella,

qué será de la luz.

 

 

 

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Imágen: propia.

lunes, julio 16, 2012

Veterano

 

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Cosa peligrosa esta que le llaman amor,

de tropezarse en tus caderas siempre,

cuando los inviernos oscurecen

las noches que habitamos.

 

Luego de la guerra siempre queda locura,

la paz es para los sobrevivientes,

los muertos que caen en batalla

la recordarán siempre  ensangrentada.

Nuestros mártires casi siempre

fueron los más valientes.

 

No habrá museos para esta muerte.

Los libros no contarán las hazañas,

de quien cambió todo por ir al frente.

 

 

 

 

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Imagen:

Valle de los Caidos.

Foto tomada por: Hector G, USA, marzo 2008

Actividades: El Monasterio de El Escorial y el Valle de los Caídos desde Madrid

viernes, junio 15, 2012

Plumas tristes

 

 

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Abrir nuevamente el cajón de las plumas tristes,

con el pulso más cansado que antes,

con el hedor de las despedidas conocidas

que se llevan en dedos sangrantes

como árboles testarudos que quisieron alguna vez

ganar aunque fuera una partida al viento.

 

Son anacrónicos los trajes de esta temporada

que me llevan bien vestido

a caminar por senderos andados

de olvidar lo irreparable.

 

Milonga, vieja amiga, de tristezas anteriores,

¡Cántame! esa melodía

dada por sabida y olvidada,

y vuelve a nublar los ventanales

que miran a mi mar más allá de las montañas.

 

 

 

 

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La Imagen es de http://www.viviani.cl/fotos/patagonia/nocturnas-de-aysen/region-de-aysen/arbol-al-viento.html  no se pierdan de visitarla.

No sé

 

(Y cuando cruzaste esa puerta

dejando la taza sobre el velador

hice lo último que me quedaba por hacer…

Me saqué la Barba).

 


No sé si lo nuestro es amor verdadero
No sé si lo nuestro es amor
No sé si lo nuestro es
No sé
No me atrevo a sacar una palabra más.

miércoles, mayo 23, 2012

Inevitable

Inevitable
como el invierno
como las ganas en el vacío.

Como la ternura que no existe
en noches terribles
de callejones dormidos.

Como el naufragio
de los navíos periódicos,
como la confusión de las soledades
que se encuentran.

Como el año nuevo,
como los viejos temores.

Como mi carne
y el olvido.

Barcos de Papel

 

El problema de los barcos de papel

es que inevitablemente,

Naufragan.

 

Pienso,

no hay peor imagen

que la de amores agonizantes.

Por sus costillas rueda cada una de las lágrimas

que sueltan los amantes,

mezcla de rabia, de pena, de recuerdos,

de no entender.

 

Y se dan los pasos que deben darse

porque la mañana es siguiente

e imposible de ignorar,

aunque ojos empañados,

la mañana no perdona nada.

 

Hay amores que son como barcos de papel,

que navegan rio abajo,

simplemente,

hasta que se humedecen.

No dan para más de lo que dan los garabatos,

que antes de ser navío una mano indiferente

les dijo a sus espaldas, a su frente.

lunes, mayo 21, 2012

Escondite

 

 

Mi espalda me dijo:

“recuerda que yo debo sostener

ese corazón cansado”.

 

No me quiero esconder de ti,

me quiero esconder de la noche,

que no perdona a los ilusos que caminan,

pensando encontrar en la oscuridad

lo que en el día no aparece.

Lo que es, es,

y lo que no, es sueño.

 

Y haré una guarida imaginaria

sin puertas, rodeada con murallas

hechas de versos que mal huelan a tristeza,

para que no se acerque nadie por tierra.

y lo rodearé de una zanja

donde naden silencios asesinos

para detener a quién quiera

entrometerse por los subterfugios del recuerdo.

 

Ahí y solo entonces, en mi escondite,

recostado miraré el cielo, esperándo tu llegada .

sábado, mayo 12, 2012

Aquí soy

 

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Aquí soy nadie,

mis viajes son cortos,

no soy siquiera futuro. 

 

El pasado tampoco me alcanza

cuando es esta ciudad

la que me abraza.

 

Entonces solo soy nadie.

Porque para eso 

me sobra el tiempo.

 

Otra vez camino anónimo,

por esta ciudad.

 

 

 

 

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Imágenes: Todas de Montevideo hoy.  Por favor si las usas citar al autor.

lunes, abril 16, 2012

Descubro

 

Recuérdame desaparecer cuando esta melodía acabe.

Trae a mi memoria la  realidad

en la que no existo,

porque la historia no existe,

porque el recuerdo no es más que una novela.

 

He muerto asesinando por estos versos,

y le he dicho al destino que se guarde

sus malditas impresiones.

 

Nadie habrá de buscarme en la noche,

cuando las luciérnagas

descubran que la luz es un misterio.

 

Por esta noche me guardo las palabras,

que sólo tienen respuesta en el silencio.

Y así descubro, y así descubres.

No eras  más que vida en mi regazo.

 

 

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domingo, abril 15, 2012

Fragilidad





























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Pensando en Santiago
Imagen: Sector de la quebrada del parque San Ramón en la Reina

martes, marzo 27, 2012

Callado

 

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Callado

poeta muerto,

ese que ya dijo 

todos sus versos

y el aire le sobra en la boca.

 

Uno que ya coleccionó

todos y cada uno

de los sinónimos para tus caderas

de los adjetivos para tu cintura

de las metáforas justas

para labios tan perfectos.

 

Viajó por ciudades

buscando el mejor lugar

para decir en silencio que te ama.

Probó rincones como quién prueba zapatos

e inevitablemente siempre se encontró

pegado a tu espalda.

Caminó desnudo por las calles

de esas ciudades

donde sobreviven sólo los invisibles.

 

Y justo en ese momento

en que nada más podía decirse

tu le devuelves el alma al cuerpo

y el aire a su boca.

Ese que parecía poeta muerto

se llenó de versos otra vez.

 

 

 

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foto: Bilbao 2011

domingo, marzo 25, 2012

Mueres conmigo?

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Ámame,
que tus arrebatos no sean sino de mi
que tus deseos se cumplan
cuando los míos también.

Deja que la fiebre culmine
con estos dos cuerpos derrotados,
pulmones jadeantes,
piernas derrumbadas,
corazones apareados.

Obliga a mis manos a recordarte para siempre
llena mi boca de sabores,
cubre mis ojos con tu pecho
y déjame morir ahí,
mientras tu mueres sobre mi.

Ven, ámame, muere conmigo una vez más.



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La Foto:  es tuya y lo sabes

viernes, marzo 23, 2012

Ni ayer ni hoy

 

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Volaré alto, siempre en esta hora

que no es ni ayer ni hoy

cuando todos duermen

menos los que viven de verdad.

 

A esta hora salen a merodear los versos

entre sábanas, entre recuerdos

entre aquellos no entender de siempre.

 

Justo ahora, en que algunos salen

inevitablemente dentro de su maleta

teniendo de donde salir pero no donde entrar.

 

A esta hora de silencios abundantes

de nostalgia a demanda

de caricias en el aire.

 

Esta es la hora de sobrevolar la vida

para encontrar nuestra verdad.

 

 

 

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Foto: En el restaurant Rai, en una tocata de jazz de “Miguel Zabaleta Cuarteto”

lunes, marzo 19, 2012

Sin respiración

 

John-Coltrane---Every-Time-We-Say-Goodbye

 

Imposible dormir en esta cama

desequilibrada por tu no estar,

imposible conciliar el sueño

si lo que sueño está en otro lado.

 

Escribo y borro cientos de versos

en los que te contaba historias de dos.

Si supieras como bailaban esos

en el último cuento,

un, dos,

un, dos, tres,

yo escribía su historia,

mientras el saxo de Coltrane susurraba,

para recordarme como me dejas sin respiración.

 

Imagina eso,

ella y él,

se entregan.

En el aire, solo una melodía,

alrededor

sólo la noche.

 

En esa última historia,

ella se parecía a ti,

él se parecía a mi.

 

En esa última historia…

                          …sólo bailábamos.

 

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En la imágen el Maestro John Coltrane

Se recomienda leer escuchando “You leave me breathless – John Coltrane”

viernes, febrero 17, 2012

Dominó

 

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Raíces, tiempos,

Padre, Abuelo, Hijo…

Eslabón.

Mi abuelo le mostró a mi padre,

y él descubrió que existen

sólo siete combinaciones para cada quien.

Yo soy y transmuto,

a través de ellos llego a la ficha inicial,

a través de mi

se vierte la vida también.

 

Soy uno de siete…

 

 

 

 

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Imagen: Propia tomada con Hisptamatic de I-Phone (lente: Lucifer VI / Film BlacKeys SuperGrain / Flash Off)

lunes, enero 30, 2012

Corrientes

 

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Son imágenes irreparables

las que corren frente a mi.

Vuelan de ellas

por ellas, en ellas.

Me dicen que la historia

es allá donde el agua corría,

donde ni las rocas se opusieron

a la corriente…

¿por qué baja el agua al mar?

si tiene que mover tantas piedras

en su camino.

¿por qué se desangran los cerros

eternamente?

¿Es que vale la pena

alimentar ese mar lleno,

que ha salado tantos versos?

 

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Imagen: corresponde a otra foto tomada en la costa de las VII región.

Es verdad

 

 

 

Que hablo en lenguas muertas,

y siempre quiero más de ti.

 

Que adoro si serpiente

te deslizas hacia mi entre las sábanas.

 

Que le temo tanto al vacío tuyo

que yo mismo me convierto en vacío.

 

Que aún se me quiebran las noches

esperando tu llegada.

 

Es verdad.

 

 

 

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lunes, enero 16, 2012

Grises

 

 

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Me gustan las luces y las sombras,

saber siempre

que entre el blanco y el negro

hay un mar de grises que recorrer.

Superado el vértigo,

aparecen las maravillas.

 

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Imágenes: todas propias.

domingo, enero 08, 2012

La hora de no decir nada

 

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Parece que se me cortaron las palabras

la historia, como un cuchillo

                 se encargó de olvidarlas.

El silencio entonces se vuelve el mejor verso,

indiscutible, indestructible.

No hay palabras para la buena nueva

para la verdad

para tu rostro durmiendo en mi pecho.

 

Es el silencio el único que puede contener

tanta belleza.

 

 

 

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Imágen: Foto tomada en Iloca.