Poemas propios

martes, marzo 27, 2012

Callado

 

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Callado

poeta muerto,

ese que ya dijo 

todos sus versos

y el aire le sobra en la boca.

 

Uno que ya coleccionó

todos y cada uno

de los sinónimos para tus caderas

de los adjetivos para tu cintura

de las metáforas justas

para labios tan perfectos.

 

Viajó por ciudades

buscando el mejor lugar

para decir en silencio que te ama.

Probó rincones como quién prueba zapatos

e inevitablemente siempre se encontró

pegado a tu espalda.

Caminó desnudo por las calles

de esas ciudades

donde sobreviven sólo los invisibles.

 

Y justo en ese momento

en que nada más podía decirse

tu le devuelves el alma al cuerpo

y el aire a su boca.

Ese que parecía poeta muerto

se llenó de versos otra vez.

 

 

 

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foto: Bilbao 2011

domingo, marzo 25, 2012

Mueres conmigo?

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Ámame,
que tus arrebatos no sean sino de mi
que tus deseos se cumplan
cuando los míos también.

Deja que la fiebre culmine
con estos dos cuerpos derrotados,
pulmones jadeantes,
piernas derrumbadas,
corazones apareados.

Obliga a mis manos a recordarte para siempre
llena mi boca de sabores,
cubre mis ojos con tu pecho
y déjame morir ahí,
mientras tu mueres sobre mi.

Ven, ámame, muere conmigo una vez más.



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La Foto:  es tuya y lo sabes

viernes, marzo 23, 2012

Ni ayer ni hoy

 

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Volaré alto, siempre en esta hora

que no es ni ayer ni hoy

cuando todos duermen

menos los que viven de verdad.

 

A esta hora salen a merodear los versos

entre sábanas, entre recuerdos

entre aquellos no entender de siempre.

 

Justo ahora, en que algunos salen

inevitablemente dentro de su maleta

teniendo de donde salir pero no donde entrar.

 

A esta hora de silencios abundantes

de nostalgia a demanda

de caricias en el aire.

 

Esta es la hora de sobrevolar la vida

para encontrar nuestra verdad.

 

 

 

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Foto: En el restaurant Rai, en una tocata de jazz de “Miguel Zabaleta Cuarteto”

lunes, marzo 19, 2012

Sin respiración

 

John-Coltrane---Every-Time-We-Say-Goodbye

 

Imposible dormir en esta cama

desequilibrada por tu no estar,

imposible conciliar el sueño

si lo que sueño está en otro lado.

 

Escribo y borro cientos de versos

en los que te contaba historias de dos.

Si supieras como bailaban esos

en el último cuento,

un, dos,

un, dos, tres,

yo escribía su historia,

mientras el saxo de Coltrane susurraba,

para recordarme como me dejas sin respiración.

 

Imagina eso,

ella y él,

se entregan.

En el aire, solo una melodía,

alrededor

sólo la noche.

 

En esa última historia,

ella se parecía a ti,

él se parecía a mi.

 

En esa última historia…

                          …sólo bailábamos.

 

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En la imágen el Maestro John Coltrane

Se recomienda leer escuchando “You leave me breathless – John Coltrane”