Poemas propios

sábado, diciembre 27, 2008

Hacer dormir.

 

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Hacer dormir a un hijo,

es querer a veces ver nacer

nuevos sueños,

ahuyentar pesadillas,

componer nuevas y bellas fantasías.

 

Es un reto convencerlos

de que el día tan bello

que han visto se ha terminado,

¿es posible que mañana sea mejor?

parecen decir sus ojos.

 

En esos años el día comienza

entre fuegos artificiales,

en ausencia de preocupaciones baratas.

Que importa nada,

importa que ha amanecido.

 

Y amanecemos con la almohada

encajada en nuestra cabeza,

y el desayuno

no es más que la confirmación

de que nos amamos locamente,

incluso sin palabras.

 

Y con ellos es la felicidad

la que nos abraza a cada segundo,

con ellos no se puede

más que agradecer que otro día

viene en camino a decirnos

que ellos han nacido, que ahí están...

 

shhhhh, que es hora,

que los sueños no esperan,

que mañana amanecerá soleado,

aunque nubes,

sus ojos abrirán el cielo.

lunes, diciembre 22, 2008

Pescador

 

Así hay días en que la belleza parece estar escondida

de los infames ojos que no quieren verla,

y son los míos aquellos que se pierden en el horizonte

buscando su ser infinito, que se oculta

en sus propias y plurales formas.

Hoy sólo seré un pescador,

quiero traer a mi lado a la belleza,

mi carnada serán palabras, versos,

la línea será un hilo de esperanza,

en la arena me sentaré (con los ojos cerrados)

a esperar paciente a que muerda

y salte del mar a mis manos.

Se sentará otra vez en mi vientre

y su aroma inconfundible iluminará

otra vez mis sentidos, sin temor,

apoyará su cabeza en mi pecho

y dormiremos tranquilos,

porque mañana será otro día,

otro, ya sin razones para esconderse.

lunes, diciembre 15, 2008

C L A U S U R A D O

clausurado 

Ya no escribo ni escribiré,

es que con la explosión en mi pecho

hasta la pluma del bolsillo se me ha quebrado.

 

Hay penas que matan, esta es una de esas

y justo pilló al poeta al frente,

y le dio su mejor tiro en la frente,

dejando al burócrata de siempre

vivito y coleando.

 

Y se agradece tanto a todos los que por aquí

pasaban leyendo... pero no se puede...

Y la deshonra de la derrota

no me logra interesar.

 

No quiero nada, no puedo nada

nadando en esta pena que no me deja.

Las señales no llegan y no llegarán,

así yo muero a cada segundo

enfermo del cáncer

de las esperanzas ciegas.

 

Nada mas, me rindo en este instante

Me voy por un tiempo

que quizás sea un segundo,

o dure para siempre...

jueves, noviembre 27, 2008

Otra de hoteles...

Mira que las botellitas vacías

en los escritorios del hotel

(de todos lo hoteles)

ya no parecen tan tristes

cuando están solas.

 

Así tampoco el viajero

que gusta de ellas, de esas,

me refiero a las botellitas

solitarias y vacías de los hoteles.

 

Y el viajero medio cantante,

medio poeta y bastante cabrón,

ya no le importa un rábano

ni esa puta costumbre

de esconderse entre  los ribetes

de la entrega matutina,

de la duda en las tardes,

y de la sorpresa nocturna.

 

Mandará al rato esta habitación

a la mierda, porque da lo mismo,

porque podría estar en cualquier

ciudad del mundo, y seria igual,

la botellita quedaría vacía

triste, sola y bella,

sobre el escritorio.

domingo, noviembre 09, 2008

Palabras rotas

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Palabras rotas

son aquellas que no llegan

y que se vuelan con el viento,

por no querer bajar.

Quién quiere bajar cuando

ha andado por las alturas?

Quien quiere que el vértigo pare?

Palabras que se escriben-borran,

que se escriben-borran.

Alguna vez Ud. me dijo

que estaba en contra del aborto,

¿y del aborto de palabras?

¿y del aborto de besos?

¿y del aborto de amores?

Aquellos besos no natos

que se guardan para la otra vida,

esa que dices vendrá

cuando nada más ya venga en esta.

Y si no viene? que hacemos

con este cargamento de esquirlas

de enamoramiento repentino?.

Quizás no importa...

Perdidas ya están.

 

 

La foto: Valpo querido, cerro Artillería.

jueves, octubre 30, 2008

Versos que se pierden

Hoy aprendí que hay versos
que se pierden por ahí,
debajo de las ganas,
entre los cojines desordenados,

después del Amor,

Por ahí quedan escondidos entre
mi pecho y tus pechos,
en ese abrazo de despedida 

que aunque fuese eterno
nunca sería suficiente para ti,
menos para mí.

Se esconden en tus ojos y
en tu risa, por eso mi mirada
con querer se queda ahí.

Y cuando tu no estás
y ellos no están soy yo
el que me pierdo.

Y me retuerzo de
tu ausencia, y camino
sin rumbo, y maldigo a cuanto
embajador del mundo que
quiera convencerme de que
no te necesito, que no te
puedo necesitar.

Y mis palabras sin puerto
se seguirán perdiendo,
porque no saben llegar a Ud.

lunes, octubre 20, 2008

Esos días...

 

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Hay días que se amanece un poco
mas jodido que de costumbre,
Con algunos kilos mas,
Con todos los cigarros menos,
Con menos dios
Con mas fe.


Faltaron caricias,
Sobraron comerciales,
Se perdieron minutos.

 

Quien ha dejado salir hoy al sol,
si aun no estábamos listos?

 

 

La imagen: El Dormitorio de Van Gogh. (1888, Museo Vincent van Gogh en Amsterdam)

domingo, octubre 12, 2008

PARIA

 

 

Cada mañana  me despierto como un paria

de estos ordenes cósmicos que no entiendo,

y me disfrazo con trapos de nobleza

porque así debe ser...

y mi lado "A" llora

porque debe quedarse en casa,

escondido entre mis libros,

entre mis poemas robados.

tic

tac

tic

tac

tic

tac

Y vuelvo por la noche

por los rincones buscando una araña,

solo para morderla en venganza.

Y tengo miedo a apagar la luz,

porque las mentiras del sueño,

pueden ser terribles, o lo que es peor,

pueden ser eternas y bellas,

que terror me causan esas.

Así cierro mis ojos escuchando el silencio.

tic

tac

tic

tac

tic

tac

Y paria como nací he vuelto a amanecer,

para buscar esos ropajes en el armario...

 

viernes, septiembre 19, 2008

Senderos ...

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Es que necesito escribir,

escuchando esa canción cien veces seguidas, 

fantasmas no me reprochen

estos minutos porque no puedo evitarlo,

es que anoche ha llovido en septiembre,

es que mis hijos ríen allá arriba,

es que mis noches comprenden,

es que la paz intensa no es la de antes.

 

Y voy haciendo caminos de letras,

para quien desee recorrerlos,

aunque no sean perfectos,

no importa,  no se cobra peaje.

 

No necesitarás mapas de estos senderos

circulares, porque no llevan a ningún lado.

No busques mis ciudades aquí,

sólo hay ventanas para verlas.

 

Y la lluvia chisporrotea en este techo

para recibir con tambores el andar perdido

de tantos Benjamines, que caminan

por pasajes de nuestras historias cruzadas.

 

Podría ser un anciano en este momento

sentado en esta silla mirando el jardín,

y sería igual. 

 

Podría ser cualquiera

en cualquier parte imaginaria...

martes, septiembre 16, 2008

Mi maleta...

 

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Pongo en una maleta negra

todos esos recuerdos

de mis guerras perdidas.

Van amores de mentira,

van hallazgos dolorosos,

un buen par de fracasos

de esos de siempre,

y va un par de ojos de cristal.

 

La cargo en una balsa

y la empujo hacia alta mar,

camino al horizonte se aleja,

ella se hace pequeña

y mis lágrimas grandes,

porque a pesar de todo,

me tiraría al agua sin dudar

y nadaría a rescatarla.

 

Es que se han ido enredados

mil y un momentos felices,

quince mil tamborileos cardiacos,

algunos besos y abrazos,

un montón de buenos kilómetros,

varios tarros de sueños en conserva,

y te vas tú.

 

Pero no puedo ni debo, 

mi ancla ha sido lanzada hace años,

lo que ha sido no ha sido más

que viajes de fantasía

de una nave de pintura.

Y aquí me quedo, llorando en la orilla,

recordando todo en esa maleta,

todo aquello exiliado por decreto.

 

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domingo, septiembre 14, 2008

Gotitas

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Me enfrento demasiadas veces al día

a bellezas sutiles que detienen el reloj,

que aprietan el pecho,

que venden promesas y derriban teorías.

 

Quisieran cada una de ellas ser versos

terminados,

caricias que se colman de propias caricias,

que conversan en otro mundo,

que reviven la alegría.

 

¿cómo no habrían de gustarme?

susurros de melancolía futura,

de viajes no realizados,

de temblores latentes,

de canciones silenciosas.

 

Pasan por entre mis orejas

y se meten por mis ojos cansados,

me despegan de la arena del desierto

y si tienen suerte me sorprenden

con un lápiz en la mano.

 

Así se vuelven eternas,

revoloteando entre líneas,

escondidas cual tesoro invisible,

calmando una que otra herida.

 

Son gotitas primigenias de besos,

de alegrías compañeras,

que se quedan conmigo

que susurran poesía.

 

Que lo bello no se termine,

que sigan alimentando vidas,

la mía, la de ellos, las perdidas.

No hay espacio para elegías

en mi garganta de nudos tejida,

cuando ellas están presentes,

cuando se posan serenas

sobre el rostro de mi alma

ya no tan joven,

pero siempre agradecida.

miércoles, septiembre 03, 2008

MUJ-ERES-D-STGO-D-CHILE

   

Santiago,

ciudad llena de infartos1

por la mañana.

Corren almas errantes

por sus venas.

Ellas también han comprado sus sueños

en incómodas cuotas diarias.

Con otros han dejado a sus crías,2

con ellas traen sus miedos,

y pasan el viaje pensando en como sería si

cualquier cosa.

Miran con envidia a los escolares cimarreros,

maldicen al banco,

echan de menos a sus hijos,

le duelen las piernas 3y el día recién comienza,

les agarraron el poto en la micro y no en la casa.

Así y todo se ven dignísimas

en sus trajes de oficina...

 

Otro día en su ciudad...

domingo, agosto 31, 2008

Esas que conozco...

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Conozco mujeres iguales que no se parecen en nada,

que andan por la vida machacando historias

con desprecios y sonrisas,

caminando por las calles esperando alguna buena noticia,

que creen que se enamoran en cada esquina, y luego que no,

que nunca se han enamorado,

que eso quizás no es para ellas.

 

Algunas han parido, con más o menos dolor,

pero han parido, una, dos, tres, todas las veces

que ha sido necesario.

 

Una se llama Resignación, otra se llama Esperanza,

por ahí camina en estos días Confusión,

mientras Experiencia solo mira desde su ventana.

 

No se puede dejar de mencionar a inocencia,

que ya vieja no se encuentra con ella misma,

que mil veces ha traicionado a su propio nombre,

pero que sigue siendo ella, con todas sus letras.

 

De segundo, todas ellas llevan por nombre Soledad,

no por propia voluntad,

es que un cura de esos tristes

así las ha bautizado.

 

Y sienten como locas, y lloran a veces,

tiran cuando pueden, y quieren,

no dicen te amo por miedo al silencio,

al propio silencio.

 

Se miran todas las mañanas al espejo,

y luego en todas y cada una de las vitrinas,

y en el fondo se gustan,

el mundo se las pierde.

 

Se tienden todas las noches en su cama,

tapadas hasta las orejas,

y su nariz es un periscopio

que apunta a un libro, a la tele,

al techo, a sus hijos.

 

Sueñan a veces con manos firmes pero tiernas,

con besos en el cuello, con abrazos interminables,

y a veces les llegan, otras no,

y no importa una mierda.

 

En la vida no luchan, arrasan,

no caminan, vuelan,

y de vez en cuando se ríen,

con la boca, con los ojos, con el alma.

 

 

A todas ellas que se tapan hasta las orejas cada noche...

Esto que escribo no es ninguna novedad... Fito y Sabina ya lo han cantado... eso es lo que está sonando.

La imagen: Otra de Michelle del Campo. INMERSIÓN. 146 x 114 cm. óleo/lienzo. En:  http://madrid.art49.com/art49/art49madrid.nsf/0/A3026E4B3C9448B5C12570D2003DDB50?openDocument