Poemas propios

martes, marzo 27, 2012

Callado

 

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Callado

poeta muerto,

ese que ya dijo 

todos sus versos

y el aire le sobra en la boca.

 

Uno que ya coleccionó

todos y cada uno

de los sinónimos para tus caderas

de los adjetivos para tu cintura

de las metáforas justas

para labios tan perfectos.

 

Viajó por ciudades

buscando el mejor lugar

para decir en silencio que te ama.

Probó rincones como quién prueba zapatos

e inevitablemente siempre se encontró

pegado a tu espalda.

Caminó desnudo por las calles

de esas ciudades

donde sobreviven sólo los invisibles.

 

Y justo en ese momento

en que nada más podía decirse

tu le devuelves el alma al cuerpo

y el aire a su boca.

Ese que parecía poeta muerto

se llenó de versos otra vez.

 

 

 

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foto: Bilbao 2011

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