Se da vuelta la última página del último libro,
y se estremece el pecho, por todo lo leído,
por todas las historias imaginadas andadas
entre playas de conchas, entre edificios,
por parques serenos, por sueños despertares.
Se va a la estantería mudo, mojado en lágrimas,
cubierto de recuerdo, es triste verlo ahí,
imaginarlo llenándose de polvo, de olvido.
Ninguno de sus personajes ha muerto,
porque las historias de amor no matan,
sólo al escribiente quiebran en mil trozos
de soledad, de cansancio, de pena.
Es una buena historia, si es bien contada,
si se logran iluminar los ojos al mecerla en el pecho.
Si se lee con respeto,la poesía de entre las páginas.
1 Comentarios.De ellos me alimento.:
Si, las historias de amor matan...por un segundo, dias o anos..
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