Qué podría tener de malo
una caminata pobre y dolorida,
los callejones no son mas que cicatrices.
Qué, si las gentes se derraman por las esquinas,
Qué, si las esquinas tuercen cuellos que no buscan y que no encuentran.
Si no hay donde ir, allá llegaremos,
cabreados, dormidos, borrachos,
raídos.
Qué, si son treinta y seis en mis bolsillos.
Foto: Casco Viejo en la Ciudad de Bilbao, tomada justamente hoy
Música: STING & JOBIM - Insensatez
Lo supe de Rojas y de Rimbaud,
y me quedan las ganas del único suicidio digno,
muriendo por una sobre dosis
de A
de E
de I
de O
y de U.
Las otras muertes no son suficientes.
_
No trato, porque disfruto,
escribiendo siempre con brocha gorda,
versos que en lugar dar a caricias ,dan bofetadas.
No beso suave con palabras
en tu mejilla delicada, mas te invado
como un demonio terrateniente
Y te poseo.
Tormenta ensordecedora
que no sabe de piedras para afilar este bisturí
que más que navaja parece un sable,
digno de peores bárbaros de cualquier
y ninguna historia.
Seguiré escribiendo con estas manos rudas
apretando tu cuerpo
con líneas que estrangulan tus miedos.
¿Quién se atreverá a atrapar este verso
y osará a calificarlo?
No me mires entonces, mejor explica,
si no quisiste nunca bañarte en estas marejadas,
¿por qué sonríes al recordarlas?
___
Me gusta saber que explotará el día más allá de mi ventana
que las canciones de amor serán solo recuerdos,
que aquellas cartas que no nos escribimos porque tu no existes
existirán todavía.
Es que no importa la carne que derramamos
ni siquiera el mar de alientos que nos regalamos,
ni la brisa de palabras que ahuyentaban tu figura.
No importa nada en estas tierras,
de lo que sólo al tiempo le interesa.
Yo seguiré escribiendo de amores de ficción
que no tocan la puerta de quien los crea.
Seguiré escribiendo porque este mundo
girará siempre
sólo por estrofas desalmadas.
_________________
Sólo una pausa en el camino-.