Darse un gusto ...

Darse el gusto de amar
De sufrir
De extrañar

Porque se tienen huevos
Porque vale la pena
Porque no todos se atreven

Darse el gusto de ser un idiota
sin esperar que el tiempo te dé  la razón
porque ya sabes que tienes la razón

Darse el gusto de reírse de lo cierto
porque estas loco y los locos inventaron
el amor

He vuelto…

  “La poesía es solamente la prueba de que hay vida. 

Si tu vida se está quemando bien, 

la poesía no es más que la ceniza” 

― Leonard Cohen

He vuelto…

Es que llevo tiempo haciendo poesía

y ahora es tiempo de escribirla,

quizás es por eso que no me quedo,

tengo que parar un momento a poner esto en papel.

Mi querido amigo, que quiere que le diga,

se que no lo entiende, que hasta gracioso le parece.

Pero quédese Ud. con sus religiones y sus ateísmos ilustrados,

que yo me quedo con esta extraña manía de hacer versos.

Y así, vendrán meses o años de olvidos,

de amores  inventados,

de soledades tan tiernas

como tiernas antes han venido.

Qué más da, si ya he sobrevivido tan bien

a estos inviernos.

Y así es, que en los momentos de silencio,

será cuando menos silencio tendré.

Cortas instrucciones

Para hacer poesía
solo hay que atreverse a escribir.

Para hacer buena poesía
tienes que atreverte a sentir y escribir.

Pero para hacer esa poesía
que todos queremos hacer,
debes convertirte en ofrenda
y saber que nunca volverás.






:.........

Claridades

No es de poeta, ni de enamorado,

Es solo que 

me criaron escuchando rancheras.

Nada se crea ni se destruye,

los hijos crecen mientras los padres se achican.

Soy incapaz de decir las verdades 

cuidando el lenguaje. 

Si me lo pides, estaré obligado a mentirte.

Al igual que en las tapas de los yougurt

al final del vaso de whisky, no hay nada.

Seguiré participando.

Está bien no saber escribir yogur,

A nadie le importa.

El precio de cada lección se mide en horas de olvido,

y cada segundo de olvido se siente

tan profundo como profunda es la tarea.

Eras una trampa inmortal.

En estos tiempos 

del pecado de ser hombre...

"soy" es una palabra gigante.

Por eso Neruda se cansaba de cargarla.

Los besos son recursos naturales no renovables, 

los nuestros se acabaron hace rato.

Morí esperando que "porque si" 

fuera una respuesta correcta entre nosotros.

Al tercer día resucité, no me preguntes por qué.

Al final entendí que cuando decías 

"Contigo pan y cebolla"

Era que primero me harías engordar 

y luego llorar. 

Si, a ti te digo.

No importa si soy yo, o eres tu,

cuando a estas horas, y para siempre, no es nadie. 

Llegarán  todas las cartas a todos mis buzones, 

Menos una.

Sé que serás.

Ven aquí,
hablemos aunque aún no llegues.
.
Te hablo como un loco al aire
en la mejor demostración de fe.
.
Tengo la certeza de que caminas
en una de mis ciudades
con tus zapatos de tacón
que suenan perfecto,
con los latidos de mi corazón.
Tacones, con los que haremos
un juego de sombras
la noche que aparezcas
en mi portal.
.
Tengo fe,
a pesar de la historia,
a pesar de mí
a pesar de ellas.
.
No sé demasiado de ti
pero si de tus abrazos,
de tu respiración en mi cuello,
de tus temblores en mi vientre.
.
Estoy seguro de que te iluminarás
con mis discos,
y yo me incendiaré con tus historias.
.
No habrá senderos demasiado extensos
para nuestras conversaciones,
no habrá, noches eternas para nuestro amor.
.
Sé también de ti, que tu sonrisa,
tendrá en cada extremo
un puerto para mis besos,
y que mis manos sabrán recorrerte
anclándose fuerte,
solo para recordarte que están ahí.
.
De tu nombre nada sé,
tengo mil vidas para averiguarlo.




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Foto: de Jordi Becerra.  Puedes ver su trabajo en  https://www.flickr.com/photos/jbcgf1/
Música Propuesta: Ella Fiztgerald - Sophisticated Lady (Posiblemente en versión con Duke Ellington y Ben Webster)

Con tu multitud silenciosa

 

Para acompañar… Nina

 

 

Vuelves con tu multitud a cuestas,

yo vuelvo a mis velas y mis inciensos,

a mis versos interminables,

a mis ganas de saber a qué lado gira este planeta

y las manecillas del reloj.

 

Abro la casa a estos viejos amigos

fantasmas antiguos, legendarios,

que me abrazan cariñosos

como hermanos perdidos que vuelven

de una guerra olvidada,

trayéndose partes de ella en las alforjas

porque saben que esas batallas

desde ahora volverán a ser mías.

 

No hay odio en el silencio,

no hay fuego en la oscuridad,

no hay aromas de mujer en la ventolera agitada.

Y vuelves, vuelves, vuelves

con tu multitud silenciosa,

a este que nunca dejo de ser tu hogar.

 

Todo está tal cual lo has dejado,

solo ese baúl en el rincón es nuevo para ti,

no lo abras, abrázame fuerte,

que por fin, y a pesar de mi,  

ya estás nuevamente aquí.

 

 

 

 

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Les molestó la poesía

(Recomendación: póngale play para leer)





Les molestó mi poesía,
y la poesía de otros
en la que me permitía planear.

Les molestaba el buen trato
porque no estaban acostumbradas
a que las manos de hombres
pueden ser amables.

Por favor maltrátame parecían gritar,
porque quiero ser la segunda,
porque me aterra ser la primera.

Pero yo no puedo…
lo mío es cuidar,
lo mío es otra cosa invisible para su locura.

Allá ellas que no logran soñar primero
para hacer realidad después.



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La melodía corresponde a "Tenderly" en el saxo tenor de Ben Webster

Solo en casa llena

 

 

Estar solo en la casa llena,

es desaparecer entre aquello  que habita cada rincón.

Nadie podría decir si eres más o menos real

que los recuerdos, que las historias,

que las imágenes de aquellos y aquellas que ya no están.

 

Como la oscuridad para los ojos,

el silencio cómplice esconde la última verdad,

en un mar de realidades que se mezclan paralelas,

para decirte fuerte:

“No tengas miedo,

tu también eres fantasma”

 

 

 

 

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Lo que me dejaste…

 

Se recomienda leer acompañado con:

Alice…

 

Se te quedaron unos versos,

antes de irte.

Creo, no nos dimos tiempo

para ponerlos en tu maleta.

 

Eran una sorpresa para ese día

que se quedó en el tintero,

junto con la tinta de estas líneas

que hacen eco en el vacío que dejaste atrás.

 

También me dejaste tiempo…

…en futuro de lo que no tendremos

… en presente para hilvanar palabras

                      …en pasado luminoso de calles recorridas.

 

Lo que me dejaste cabe por la cerradura

de esa puerta que cruzaste

sin mirar atrás,

porque había que sepultar toda posibilidad,

porque tu y yo siempre sabremos

que no se habla de amor

mientras se arrastra el equipaje.

 

 

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Retazos

 

Estaba limpiando algunos lugares y encontré uno que ya estaba olvidado.  Son puras cosas escritas en bares, en la micro, en aeropuertos, y que iban quedando guardadas y muchas veces olvidadas en una extensa bitácora hecha en su momento por razones que no cabe explicar acá.  Es increíble encontrarse con detalles así de la propia historia.

Entre tanta locura del día a día de hace algunos años aparecían versos, incompletos, mal escritos, inexplicables.  Acá les comparto algunos sólo para que no mueran en el olvido.

(Y si… hay 2 VI).

 

 

Retazo I

Perdón,

no puedo seguir engañando

a la soledad con tu recuerdo,

ni siquiera en estos bares tristes

de buena muerte.

Por eso me largo,

por el incendio que no ha de venir,

por tus dudas siempre presentes,

por ellas me largo.

Retazo II

Hay días en que la poesía toda me asquea,

La buena, la mala, la mía, la novel, la ordinaria.

Me han descubierto haciendo arcadas en el mesón de las librerías, mientras pensaba en algún buen uso para ese espacio

Ridículamente utilizado con figurillas de versos, egos gigantes comprimidos en libros pequeños,

Amores baratos envueltos en papel caro.

Inteligentes arengas valientes para llevar a los tontos cobardes a la guerra.

Me adormecen las lánguidas tristezas

De las odas a las musas sin nombre

Que casi siempre son el mismo miembro del miembro que escribe.

Retazo III

En la cruz,

Me sabes a tregua, a calendario por medio,

Al sentimiento agradable del dolor que se fue.

A vigilia en tu rostro.

A certeza que mañana

sólo me sabrás a ayer.

En la cara,

A calor, a embriaguez seductora,

A magia de labios, a rincones generosos.

A imaginario erótico, a siluetas jadeantes.

A terrazas, a calles de tarde.

Retazo IV.

Desde el voyeur invisible

Establezco mi trinchera.

Dispongo sobrias complicidades

Abro cartas

Escudriño en el destino,

Cabrôn él que incomoda a los campanarios dormidos

De esta ciudad clara

Así es la trastienda de los atardeceres culpables

Amarillos de tanto asolearse.

De gala viste el ocaso

En los puertos donde se bautizan las naves.

Barcos que aun no son tristes,

Que flotan ingenuos sin saber aun de soledades.

Beso por fin

El cáliz de nuestra sangre,

Olvidado, quebradizo,

Sin redenciones de martirios,

Ni mareas bravas, que obran caricias

De noches boreales.

Retazo V.

En la esquina una mujer sacaba jugo de naranjas

Eran las ocho de la mañana,

Estaba fría el centro de la ciudad

Y ella no estaba triste...

Retazo VI

Me gusta mucho

Quieres que lo niegue? No puedo,

Es que se me nota en la cara me han dicho.

Hoy por su culpa, sin dejar de caminar, gasto mucho menos los zapatos.

Que hare? Nada,

Si, absolutamente seguro,

Solo acompañarnos un ratito,

Hasta que uno de los dos arranque...

Sin enamorarse te dicen!!!

Sin enamorarse...

Retazo VI

Que podría tener de malo

una caminata pobre y dolorida,

los callejones no son mas que cicatrices

de un casi pasado derrotado,

perdido.

Qué, si las gentes se derraman por las esquinas,

Qué, si las esquinas tuercen cuellos que no buscan y que no encuentran.

Si no hay donde ir, allá llegaremos,

cabreados, dormidos, borrachos,

raídos.

Qué, si son treinta y seis en mis bolsillos.

Retazo VII

Me despido de tus siempres

porque nunca fueron nada mas que nada

me despido indolente,

se que a ti tampoco te duele.

No tengo más días para ofrendas

las horas me faltan

porque el cuerpo se me muere,

no hay más esperar,

no hay más nada.

Retazo VIII

Cuando veas que mi buena locura

hace que ya la luz me traspase,

que dejo de estar acá,

Solo una cosa te pido...

Despídeme con un beso

Espacio Vacío

 

 

Si tan sólo los versos se transmitieran por el espacio vacío
yo tomaría estos y los dejaría bajo su ventana,
a los pies de su cama,
o dentro de una de sus botas,
para que los encontrara o al menos tropezara con ellos.

Debo robar versos capaces de volar por el imperdonable espacio vacío,
debo llenar con algo, el infinito que creamos.
Debo tender un puente, aunque sea de versos robados.
Debo creer y creer, y cuando incluso su recuerdo se haya largado,
cosa tan improbable como fue lo nuestro,
deberé terco seguir creyendo, que llamará a mi puerta un día
y ahí estará, lista para creer conmigo.

 

 

 

(El origen de estos versos es un comentario a los versos de M)

Soy Letras

 

 

Soy Letras,

porque quiero,

porque te puedes enamorar de una de ellas,

yo lo he comprobado.

 

Puedes morir de una de ellas,

ahogado en tu garganta con esa que es prohibida

que si no mata, duele como si matara.

 

Lo bueno

es que las letras

nunca pueden ser más tristes

que las historias que envuelven.

 

 

 

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Soy palabras

Soy palabras,
y no digo sólo palabras
porque no es poco.
Aunque tampoco suficiente.
 
Soy palabras
que juegan a ser emociones en ti.

No tengo rostro,
aunque en fotografías me encuentres,
mis imágenes siempre  te serán ajenas.
 
Soy palabras,
porque en estos días, como siempre,
es lo único que necesitas de mi.
 
Soy palabras sin sonido,
más bien murmullos sin voz,
porque mi voz
también te la ha robado el tiempo.
 
 
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Iniciáticos... no se lo pierdan

Receta para terminar la semana

Los niños duermen tranquilos,
una taza de leche tibia sobre la mesa de centro,
la plancha descansa, aunque aún  no se enfría,
en el aire Billie Holiday me da los buenos días a esta hora de la noche.

No es una receta común pero es mi receta,
Tiene el encanto de que cualquier sentimiento
podría encajar en este espacio.
Esta noche elijo yo.


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Publicado con Blogsy

pendiente

What your soul sings by OniricoImagen




Los versos son los únicos brazos
que quedan para alcanzarte
en las noches de primaveras frías,
de lunas crecientes y ponientes.

Porque los versos no saben
de distancia ni de tiempos,
no se pierden en futuros muertos,
ni se acomplejan de pasados olvidados,
en senderos de bosques húmedos escondidos.

Te prometeré que no pasarán los días,
porque tenemos algo pendiente mujer...
ambos lo sabemos,
y sabemos que somos demasiado rectos
para tener deudas,
como la de mirarnos fijamente
hasta vernos de verdad.

Pero ¿Qué gano hoy con salir a raptarte?
si lo que la realidad ha dejado en mi
no es siquiera  suficiente
para honrar la exquisita ocasión
de tenerte y retenerte
entre mis sábanas otra vez.

Llegará el día
en que será tan pequeño el espacio
entre tu cuerpo y mi cuerpo,
que no habrá pendiente
que pueda esconderse ahí.


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Como una vieja canción

El maridaje perfecto(1) 

Hay cosas que saben mejor en blanco y negro,

tomados con una copa de melodía vieja de un disco viejo,

hay cosas que no terminan en el pasado,

son el pasado.

Hay cosas que recuerdan, te envuelven, te extrañan

cuando suenan las trompetas, coquetas pero solas

en este hogar cuadrado, llenos de esquinas,

de rincones llenos, ya sabes de que.

¿Qué olvido podría vencer a estas notas?

No hay polvo para cubrir esta canción.

¿Es que hoy amas?

Escucha esta melodía

No puede ser menos que ella tu amor. 

(1) "I'm old fashioned":  Recomiendo esta melodía, es del disco Blue Train que hoy por fin adquirí en vinilo en el persa del Bio Bio.  Es la única canción del disco en que Coltrane se permite quebrar el esquema del disco completo, como para tomar una pausa, y rematar con la última canción.  Uno se enamora de las personas y también de las melodías.

Entre muertes

Mi generación dormida

esta de hombres y mujeres,

que escucharon de muertes

en cuentos escondidos.

Eran tiempos de bicicletas prohibidas,

de desfiles impunes,

de nuestro miedo de cada día.



Creen que los golpes de hoy

son como las de las lumas

que volaban antes de dormir,

escondidas para creer, y crecer.

Nuestro sueño se convirtió

en la rabia y en la pesadilla de los de hoy.


No vimos más que en recuerdos como era luchar.

Será que quedamos varados

entre muertes, entre odios,

Entre polillas , apolillados,

burgueses mandatarios.



Nos robaron el norte, y el sur,

a cambio de la fortuna del no sentir.

Publicado con Blogsy

Soñé , soñabas...

 

 

Anoche soñé que tu también soñabas,

entre el ocaso y el alba, soñabas.

 

Y mientras yo soñaba que soñabas

no pude evitarlo, creía.

 

Y ahí se volvió inevitable esperar tu regreso

de esas tierras en las que danzas.

 

Soñaba, soñabas, creía,

que peligrosa combinación de palabras.

 

 

 

 

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Imagen : Montevideo , mayo 2012.

 

Publicado con Blogsy

De vuelta

 

 

Ven conmigo,

toma mi mano ciega, dormida,

y muéstrale nuevamente

el camino de los versos.

 

Deja que mi cuerpo sienta lo que sueña

cada noche en que sin encontrarnos

nos abrazamos.

 

Engánchame en un beso tibio

que aferrado a él saldré del olvido.

Permite que mi lengua pruebe

para asegurarme que eres tu quien me salva,

y no tu recuerdo, no tu fantasma.

 

En ofrenda te dejo mis brazos,

mi pecho, mis manos y tu favorita

mi espalda.

Y que más da,

si ya nada más me queda,

en ofrenda te dejo también mi alma.

 

 

 

Imagen: Sombra en la Rambla. Montevideo, Mayo 2012. (todos los derechos reservados)

 

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