Saint Michelle

 

 

 

Aquí estoy,

siendo siempre como soy,

un fantasma.

 

Son simples las palabras

que me ha tocado

desparramar por las calles

de mis ciudades quebradas;

llenas de recuerdos,

indómitas, rudas,

ebrias de tanto beber soledades.

 

Así me mira Paris esta vez,

con cara de Saint Michelle,

lleno de gente que sólo va,

con sus adoquines desnudos al sol.

 

Se me desgarran los pasos

y se me desgarran las horas;

acosado por el sol

que me desconoce en estas tierras

con mi traje negro, mi ropa de viaje.

Allá espera el cuerpo,

acá viaja el único deudo,

cientos de horas bajo este sol,

que parece no saber

que en mi ciudad es invierno

y me esperan mil finales,

que las historias se acaban

y sólo él es eterno.

 

 

 

 

 

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